"Siempre he sentido que mi destino era, ante todo, un destino literario; es decir, que me sucederían muchas cosas malas y algunas cosas buenas. Pero siempre supe que todo eso, a la larga, se convertiría en palabras, sobre todo las malas, ya que la felicidad no necesita ser transmutada: la felicidad es su propio fin". Jorge Luis Borges, Siete noches.
martes, 25 de marzo de 2014
25 marzo 2014
Con ese piscolabis deseaba olvidar el pasado... y el presente. Masticó hasta perder la cuenta y cuatro horas después su cerebro era otro. ET
lunes, 24 de marzo de 2014
24 marzo 2014
Mientras caía a su muerte, sintió la brisa en la cara y el Sol en los árboles, esa libertad era lo más hermoso que jamás le habría pasado. ET
martes, 4 de marzo de 2014
4 marzo 2014
Círculos, círculos, círculos anidados que se volvían espirales; espirales descendentes. Hacia abajo, profundo, el origen. ET
domingo, 2 de marzo de 2014
2 marzo 2014
Creía que respiraba suspirando: pensamiento melancólico y extrañamiento, inhalación profunda, vibración del pecho, una lágrima y exhalación. ET
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