"Siempre he sentido que mi destino era, ante todo, un destino literario; es decir, que me sucederían muchas cosas malas y algunas cosas buenas. Pero siempre supe que todo eso, a la larga, se convertiría en palabras, sobre todo las malas, ya que la felicidad no necesita ser transmutada: la felicidad es su propio fin". Jorge Luis Borges, Siete noches.
jueves, 23 de febrero de 2017
23 febrero 2017
Todo se detuvo sincrónicamente. Posada bajo el océano lila, leyó la hora del lucero colocado sobre la séptima flor del gualanday: quietud. ET
lunes, 20 de febrero de 2017
20 febrero 2017
Esperaba a que los óvalos preñados de gelatinoso jugo lo colmaran en cada bocado de la pasión que juraba en su nombre la flor de granadilla. ET
sábado, 11 de febrero de 2017
11 febrero 2017
Fue tan cobarde para atenderla que se ensordeció en el vacío espacio exterior; se refugió en un agujero del conejo de queso para siempre.
Elisa T Hernández
viernes, 10 de febrero de 2017
10 febrero 2017
Tanto había en su cabeza que los ariles brotaban como hebras gatunas enmarcando sus ojos. Cada noche un micrón y llegarían al cielo. ET
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