"Siempre he sentido que mi destino era, ante todo, un destino literario; es decir, que me sucederían muchas cosas malas y algunas cosas buenas. Pero siempre supe que todo eso, a la larga, se convertiría en palabras, sobre todo las malas, ya que la felicidad no necesita ser transmutada: la felicidad es su propio fin". Jorge Luis Borges, Siete noches.
sábado, 31 de diciembre de 2016
31 diciembre 2016
Alada semilla amarilla que todavía ayer colgabas verde, hoy te posas sólo con el propósito de conectar dos líneas que jamás se tocarían. ET
jueves, 29 de diciembre de 2016
29 diciembre 2016
Mientras zurcía una estrella junto
a una constelación, él intentaba empatar su árbol con una de mis aves. Pedacitos
de Big Bang remendados. ET
miércoles, 21 de diciembre de 2016
21 diciembre 2016
Colocaba en su boca coloridas epífitas
sin polinizar y tocones de árboles miniatura, sólo estaba llenando al monstruo
de más vacío. ET
sábado, 17 de diciembre de 2016
17 diciembre 2016
En un ridículo afán de detener la
destrucción derivada de la tecnología, a cada humano nacido se le extirpaba el
pulgar. ET
viernes, 2 de diciembre de 2016
2 diciembre 2016
Meto la lengua de uno y escapan las
pezuñas de aquel. Alas y cuernos de otro se atascan en mi cabello y en las bisagras.
No puedo. Pandora. ET
jueves, 1 de diciembre de 2016
1 diciembre 2016
Siendo un ave no anidaría en las ramas de
un fresno, pues quedaría desnuda en el frío invierno. No lo soy y reposo en sus desérticos
brazos. ET
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