"Siempre he sentido que mi destino era, ante todo, un destino literario; es decir, que me sucederían muchas cosas malas y algunas cosas buenas. Pero siempre supe que todo eso, a la larga, se convertiría en palabras, sobre todo las malas, ya que la felicidad no necesita ser transmutada: la felicidad es su propio fin". Jorge Luis Borges, Siete noches.
domingo, 29 de enero de 2017
29 enero 2017
La Luna es de los locos, ¿pero qué la chifla a ella? En esta primavera se buscaba el interruptor para apagar la sensatez y no lo hallaba. ET
miércoles, 25 de enero de 2017
25 enero 2017
Cuando él se despidió para irse con el mar, le arrancó los veintiún gramos de los pulsos para llevárselos consigo. ET
lunes, 23 de enero de 2017
23 enero 2017
En el cuello le anidaba un remolino de café mezclado con lavanda, ambos extractos la tensaban y la relajaban simultáneamente. Los jamaba. ET
sábado, 21 de enero de 2017
21 enero 2017
Siempre invernal, él rezaba el mantra: "la primavera no vendrá". Cuando la tuvo enfrente o no la vio o simplemente creyó que era un engaño. ET
domingo, 15 de enero de 2017
15 enero 2017
La ciudad inundada de mensajes amorosos revoloteando por los cielos como mariposas. Ninguno traía su nombre. Love isn't in the air. ET
miércoles, 4 de enero de 2017
4 enero 2017
Planeaban cruzar fronteras nevadas, pero las naves hicieron surcos por prados, valles, cálidas playas y hasta se transbordaron en bicicleta. ET
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